Todos tenemos 15 años

Ayer la hermanita de mi mejor amiga cumplió 18 años. Quiso que fuéramos a un antro a festejarla. Ella vestida para matar y preciosa como una muñeca en zancos. Comprobó su derecho al hoyo horrendo al que queríamos entrar mostrando su pasaporte. Yo estaba a un paso de las pantuflas y el cadenero se conformó con ver mi vieja credencial de la Ibero. Confieso que me la pasé bien en contra de mi voluntad. Ella y sus amigas brincaron al son de un buffer que vibraba a tamborazos sin más propósito que ese. Para mí el pináculo del evento  fue un popurri de Timbiriche. Ya no estoy en edad. Y no es que tenga mucha edad, pero hay que entender:

Cuando la hermanita nació yo tenía 7 años, o sea me daba  cuenta de que ella era un bebé y yo era ya casi una persona. Cuando ella tenía mocos,  yo jugaba Marios Bros. Cuando ella tenía barbies, yo tenía novios.  Cuando ella tenía uniforme,  yo tenía bares. Y ahora yo tengo ojeras y ella puede votar. Get it?

Después de este recuento, tan devastador en su estupidez, no sé si es mi consuelo o mi derrota definitiva pensar que en la realidad uno nunca  pasa de los 15 años. 

Tres pruebas:

Durante mi pasón Timbirichesco le mandé un mensaje al niño que me gusta (sí, así le digo). Decía ´llama pronto por favor, necesito oír tu voz, uoh oh´.  A las tres de la mañana me pareció lo más simpático. A él no. Mis 23 años hicieron un pequeño gran berrinche.

Mi amiga tuvo esta conversación con un hombre que nació hace 34. 

Hombre de 34 años - Encuérate.

Mi amiga - Encuérate tú.

Hombre de 34 años - No porque lo que quiero es hablarle a mis amigos y decirles ´no mames, estaba con una vieja y se me encueró´. 

Una mujer de 40  se acercó a su marido.

Ella dijo - ¿Me quieres?

Él dijo - Te quiero.

Ella dijo - Pero dímelo diferente. Dime algo original.

Él dijo - Lechuga.

¿Qué más quieren? Los quince son un estado mental.